Pasión.

Bailaban entrelazados con las sabanas de su cama deshecha entre traviesas e inquietas carcajadas, mientras un ligero pitido daba las horas en un pequeño reloj abandonado en la esquina de una mesa que podía servir para cualquier cosa.

Se perdían entre caricias y besos endiablados de pasión.

Podía respirarse amor en el ambiente y verse la complicidad que existía entre ellos cuando se miraban a los ojos, perdiéndose en la inmensidad de la mirada del otro.

Sus cuerpos traspasaban cualquier frontera visible, mientras la sabana dejaba entrever trozos de piel, siendo imposible saber de quién era. No quedaba un milímetro del cuerpo del otro que no hubiese sido recorrido por las traviesas yemas de los dedos.

La habitación se llenaba de color con cada suspiro. La respiración podía oírse desde el otro lado del pasillo, aunque esto no les importara. Aunque en aquel momento tan solo fueran dos títeres que se dejan arrastrar por la fuerte corriente de la pasión de dos amantes, que tal vez se amen.

Bienvenidos.

Bienvenidos a una vida frenética y aburrida, metódica y en la que todo tiene cabida. Quiero presentaros un mundo de estricto caos en el que ando sumida. De anchos quehaceres y poco tiempo, todo el tiempo que la vida misma te permita.

Sumiros por un instante en una vida de recuerdos que olvidar aferrados a una memoria de prodigiosa extensión y detalle.

Perder cuidado en ir con tacto. De todos modos no será el mundo el que se ande con tiento con los sentimientos, que escondidos, prefiero reprimir.

Amoldaos a un universo de ausencias, en el que echar de menos está a la orden del día, casi con tanta frecuencia como respirar o como los latidos del corazón.

Adentraos sin miedo que no muerdo, aunque parezca mentira y os pueda asustar con tanta bordería.

Aquí acaba el dulce y a la vez enjuto paseo por una vida como cualquier otra, que se os puede antojar tan extraña como curiosa o sincera y abierta.

Espero que hayáis disfrutado de los sinsentidos cuerdos y calculadamente agradables que así, sin más, os ofrezco.

Eso sí, encarecidamente os pido : no os quedéis.

cenizas

El viento se llevo, en una noche de tormenta, todo lo que tuve y todo lo que fui. Mil momentos vividos quedaron anegados por el fango que las nubes creaban al derramar sus lágrimas. Los cimientos para toda una vida quedaron reducidos a cenizas, residuos grisáceos de un mundo construido con la paciencia de los años que habían quedado atrás. Tan atrás como ahora queda aquella noche de tormenta en la que la luna desplegó su manto lúgubre y del resto se encargó el enfurecido cielo.
Un giro de trescientos sesenta grados, una curva cerrada a la derecha, la bajada de una montaña rusa, esnifar coca, un golpe seco, dinamita detonada y bum! Un cambio radical: las manecillas del reloj hacia atrás, la luna de día, el sol de noche, agua turbia y suerte que quedó la música.
Perdidas de tiempo entre letras de cualquier canción de rock.
Y nuevos horizontes que dejó entrever la luz del sol.
Quise recobrar aquello que tuve, construir de nuevo allí donde quedaba el polvo gris; tal vez todavía lo anhelo.
Pero no se vuelve a construir donde una vez cayó, el reloj no te da más tiempo del que le da a cualquiera, aferrarte a algo en vida es caer con ello.

Avui, gràcies.

Cada vegada que he estat trista, ha estat el teu ‘bonica’  per alsar-me el cap. Les teues carícies llunyanes,  que es senten fort a la meua pell, per calmar-me.

Has estat per demostrar-me que la distància no és obstacle.

Aquest escrit sols és per dir-te que el moment que més anhele  és aquell en el que espere veure’t baixar del tren. I tinc por de l’hora de tornada i de l’última abraçada.

M’encanten tots i cadascun dels pocs moments que em viscut junts. I he entès, per fí, que ets qui a la llunyania estàs vora meua.

He aprés a viure esperan-te, troban- te a faltar a cada passa i disfrutant tots els detalls que m’ofereixes sense quasi adonar-te’n.

Avui vuic agrair-te  que ets el millor amic que hi he pogut trobar.

ADLN.

Disfrutar de cada segundo, vivir del aire que me das, respirar fuerte tu aliento que da vida, besar tus labios fríos de las noches de verano, las cuestas arriba y abajo, oír tu canto en cada hora del reloj y en cada grillo.

Haber jugado, reído, cantado, llorado, querido, amado, saltado, abrazado y besado cada instante. Y haber echado de menos cada segundo alejados.

Dar el alama al diablo por un fin de semana en ti, derramar un mar de lágrimas al salir, y ser coleccionista de los mejores recuerdos.

Volar en sueños cuando necesitas de la droga en tus venas y soñar con lo idílico que hay en ti.

Valorar el más mínimo detalle que te lleve al placer de sentir placer con tan solo estar perdiendo el tiempo entre caladas de algún cigarro tomado prestado.

Siendo feliz con poco, aunque intenso.

Amo Albalate.

06

Cada cop que les coses canvien, recorda que jo sempre et portaré al meu cor. Que la pluja mai va mullar allò que vam amagar a dintre, ni tampoc el vent ho va destapar.

Avui recorda sols la bona vida que se’m donat, i tots els somriures que em pogut anar col·leccionant, mentre al nostre voltant tot era desordre i pols i fang.

Riu-te de tot allò pel que un dia vas plorar, perquè avui es part de l’història; l’història més bonica que mai et contaran. I sigues feliç per haver-ne format part, perquè fores el protagonista d’un conte sense final, on les princeses no existeixen, però si els dracs malvats.

Vine i deixa’m dir-te que mai ens varem enganyar.

Flors.

Avui us contaré la història d'amistat efímeres, aquelles que tan pronte apareixen com es desvaneixen a l'oblid. Són com flors que a la primavera florixen i adornen tot cap que esdevinga bo, pero que en acabar l'estiu, on perden la seua esplendor, es marceixen i acaben formant part del marro del terra del que tots acabem formant part algun dia. Algunes d'aquestes flors s'arrelen fort i desitjaries mai no pedreles, que mai no arribara l'hivern, però desgraciadament mai no eres el suficientment adecuat per protegir-les i que el fred no els fasa pedre el seu color. De vegades et desvius per conservar-les, per evitar que es gelen, per evitar que sucumbeixen; però tot esforç es insuficient. El cicle ha de continuar, l'hivern ha d'arribar més tart o més pronte, potser siga un hivern més benevol i deixe que alguna flor quede en peu; però també hi ha hiverns devastadors que canvien tot el paissatge, que el plenen de boira, de plutjes i nevades. I en aquestos moments, l'afan per mantindre aquelles flors que trobares es inútil, tot el que puges fer quedara amagat baix les gelades de les nits, tot acabarà arrasat per la plutja, els trons i els rellamps d'una nit de tronada. 
D'altra banda, tu tan sols eres una altra flor, que també sucumbirá a les tempestes i tal vegada mai no torne a eixir.