¿Bailamos?

-        - Hola me llamo Angie. ¿Y usted?

-        + ¿Yo? No tiene la menor importancia.

-         - Entonces, ¿me acompaña en este baile?

-         + Por una chica tan guapa como usted cualquier cosa.

-         - Pues tome mi mano, vamos a bailar. Recorreremos el mundo en cada paso de baile.

-         +¿De este baile que es la vida?

-         - Del mismo. Seguramente se habrá equivocado de pareja. Ahí fuera hay más y mejor…

-         + Estoy seguro de que no.

-          -Entonces cójame fuerte. No se arrepentirá.

Tu calor.

Describiré cada lágrima que salga de mis ojos en una hoja de papel. Forjaré sonrisas. Correré contracorriente, contra el viento, que más de si es poniente. Cuidaré de aquel que me necesite. Estaré a tu lado siempre. Nunca incumplimos una promesa. Siempre fuimos dos, tu mi guía, yo tu ojito derecho. Le daré cuerda al reloj, nunca dejará de latir mi corazón; puesto que es cada latido el que deshace el hielo; hielo con el que forcé mi sonrisa, hielo con el que apalié el dolor.

No me cuesta nada escribirte, sobra inspiración cuando eres calor en los días de sofá, frío y manta.  Sol de madrugada que entra, día a día, por la ventana de mi nueva vida. La flor más bonita del desierto. La pequeña gota que llena el vaso sin apenas hacer ruido, discreta pero eficaz. Las pilas para cuando se acaba la batería; las ganas de vivir.

Describiré cada lágrima que salga de mis ojos como describí tu “yo”. Las describiré con una sonrisa en la boca, con más promesas que cumplir, con apuestas más fuertes que las anteriores. Superación delante del miedo y sonrisas que dan calor; tu calor.

Quiero ser, para que nadie olvide quien fuiste.

Perdí la cuenta de las veces que escribí tu nombre en la pared. Olvidé decirte adiós, o tal vez no pude, o quién sabe si no hice frente nunca a esa despedida.  Confié en que el tiempo me ganaría; aún hoy espero esa partida: Nunca nadie llenará el vacío de tu ausencia.

Me pierdo entre nuestros recuerdos, me embelesan tus fotos, nuestros momentos…Hay días en los que sin ti no puedo.

Es respirar hondo y melancolía. Son tus ojos y en los míos dos lágrimas. Es tu sonrisa, la que me llena de vida; aunque soy consciente de que nunca más la volveré a oír reír.

Quiero ser nuestras últimas tardes de verano, la vitalidad en cada carcajada, la felicidad en nuestras sonrisas, las promesas que no llegamos a cumplir, el poco tiempo de tranquilidad dedicándonos la una a la otra, los cafés, todos tus esfuerzos por hacerme feliz.

Pero sobre todo, quiero ser la persona que de fe de que exististe, de que fuiste la estrella que ilumina el cielo cuando está nublado; quiero ser un trocito de ti, para que nunca nadie olvide quien fuiste.

Te quiero pequeña.

És això el que m'agrada.

Saps que és ser un escriptor? Ser un escriptor és inventar sobre paper. És clavar-se dins d’un paper i narrar-ho. És expressar tot aquell sentiment que vulgues expressar i sentir-lo o ometre’l. Estimar el llapis fins fer-lo part teua. Tractar amb cura els papers i tot allò que hi ha escrit, com una mare cuida el seus fills.

Ser escriptor es que et torne boig crear el teu món on la teua imaginació mane sobre qualsevol cosa, on una goma per esborrar tinga el poder de canviar una història que sols tu has imaginat. Tindre en la mà, en una mica de tinta, el futur que sols tu pots filar paraula a paraula.

Ets sens escriptor quan aconsegueixes transmetre amb vanes paraules tot allò que has sentit tu i t’ha mogut a escriure allò que hagués escrit.

És un verí que et plena. És un somni que dur endavant.